essas coisas minhas.

sutilezas de Machado de Assis

2011-07-29T18:21:00.002-03:00

"[...] Parecia que toda a natureza colaborava na inauguração do ano. Aqueles para quem a idade já desfez o viço dos primeiros tempos, não se terão esquecido do fervor com que esse dia é saudado na meninice e na adolescência. Tudo nos parece melhor e mais belo, — fruto da nossa ilusão, — e alegres com vermos o ano que desponta, não reparamos que ele é também um passo para a morte."

(do primeiro parágrafo de Ressurreição)

felicidade

2011-05-23T20:31:00.001-03:00

O que é a felicidade para um burguês do século XIX?
Segue abaixo a resposta de Zola, em Germinal.

...

— Pão! Pão! Pão!

— Imbecis! — repetiu o Sr. Hennebeau. — Acaso eu sou feliz?

Enchia-se de cólera contra aquela gente que não compreendia. Dar-lhes-ia com prazer seu polpudo ordenado para ter, como eles, o couro resistente, a cópula fácil e sem remorso. Com que prazer os poria à sua mesa, os cevaria com seu faisão, enquanto ele iria fornicar atrás das sebes, derribar as moças, rindo daqueles que já tinham feito o mesmo com elas antes dele! Daria tudo, sua educação, seu bem-estar, seu luxo, sua autoridade de diretor, para ser, por um dia, o último dos miseráveis que lhe obedeciam, liberto da sua carne, bastante patife para bater na esposa e ir procurar seu prazer com as vizinhas. E queria também morrer de fome, ter a barriga vazia, o estômago contraído pelas cãibras e o cérebro com vertigens, talvez isso matasse a eterna dor. Ah! viver como um animal, nada ter de seu, acampar nos trigais com a operadora de vagonetes mais feia, mais suja, e ter a capacidade de ser feliz!

— Pão! Pão! Pão!

Fora de si, gritou furiosamente no meio do alarido:

— Pão! Só isso chega, imbecis?

Ele comia, mas assim mesmo estertorava de tanto sofrimento. Seu lar destruído, toda a sua vida de amargura subia-lhe à garganta num espasmo de morte. Era um desgraçado porque tinha pão. Quem era o idiota que punha a felicidade deste mundo na repartição da riqueza? Esses revolucionários sonhadores podiam destruir a sociedade e criar uma nova, mas não tornariam maior a alegria da humanidade, nem diminuiriam suas tristezas, cortando a cada um a sua fatia de pão. O que fariam seria aumentar as desgraças da terra, levando até os cães a uivar de desespero ao se verem arrancados da tranquila satisfação dos instintos para serem elevados ao sofrimento insaciável das paixões. Não, o único bem era não ser, ou, sendo, ser a árvore, ser a pedra, menos ainda, o grão de areia que não pode sangrar sob o tacão dos viandantes.

E, no auge do tormento, seus olhos encheram-se de lágrimas que começaram a escorrer em gotas ardentes pelo rosto. O crepúsculo engolfava a estrada, quando as pedras começaram a esburacar a fachada do palacete. Já incapaz de cólera contra aqueles famintos, sofrendo apenas com a chaga em fogo do seu coração, continuou a balbuciar por entre lágrimas:

— Imbecis! Imbecis!

Mas o grito das barrigas vazias foi mais forte; como uma tempestade varrendo tudo, soprou o bramido:

— Pão! Pão! Pão!

paixões

2011-03-25T18:38:00.003-03:00

"Aquilo era a tristonha travessia, pois então era preciso. Água de rio que arrasta. Dias que durasse, durasse; até meses. Agora, eu não me importava. Hoje, eu penso, o senhor sabe: acho que o sentir da gente volteia, mas em certos modos, rodando em si mas por regras. O prazer muito vira medo, o medo vai vira ódio, o ódio vira esses desesperos? — desespero é bom que vire a maior tristeza, constante então para o um amor — quanta saudade... —; aí, outra esperança já vem..."

Guimarães Rosa, in Grande Sertão: Veredas

de la douleur

2011-01-28T20:06:00.001-02:00

Ce qu'a dit une vieille in Candide, de Voltaire.

"[...] je voulus cent fois me tuer, mais j’aimais encore la vie. Cette faiblesse ridicule est peut-être un de nos penchants les plus funestes: car y a t-il rien de plus sot que de vouloir porter continuellement un fardeau qu’on veut toujours jeter par terre? d’avoir son être en horreur, et de tenir à son être? Enfin de caresser le serpent qui nous dévore, jusqu’à ce qu’il nous ait mangé le cœur?

[...]

Enfin, mademoiselle, j’ai de l’expérience, je connais le monde; donnez-vous un plaisir, engagez chaque passager à vous conter son histoire, et s’il s’en trouve un seul qui n’ait souvent maudit sa vie, qui ne se soit souvent dit à lui-même qu’il était le plus malheureux des hommes, jetez-moi dans la mer la tête la première."

mutações

2011-01-26T10:56:00.001-02:00

"Um dia conversarei com os meus mortos

E todos os que morri (os muitos eus que fui)

reunidos inquietos sôfregos cada qual com um meu rosto na mão

me contarão (sua) a minha história"

Cassiano Ricardo in João Torto e a fábula

perto do fim

2011-01-17T15:30:00.003-02:00

A genialidade dos detalhes em uma cena expressionista de "Berlim Alexanderplatz".

"Um céu claro e estrelado brilha nas sombrias moradas da humanidade. O castelo de Kerkauen jazia em profunda quietude noturna. No entanto, uma mulher de cachos loiros revolvia a cabeça nos travesseiros, e não encontrava o sono. Amanhã de manhã, uma criatura querida, a mais cara ao coração, queria abandoná-la. Um suspiro ressoou [perpassou] a noite sombria, impenetrável [escura]: Gisa, fique, fique [não se vá, não parta, não caia, por favor, sente-se]. Não me abandone. Todavia, o silêncio inconsolável não tinha ouvidos nem coração [nem pé nem nariz]. E do outro lado, separada apenas por uns poucos muros, havia uma mulher pálida, esbelta de olhos abertos. Seus cabelos escuros e bastos pousavam em desalinho sobre a seda da cama [o castelo de Kerkauen é famoso por suas camas de seda]. Calafrios a faziam estremecer. Seus dentes rangem uns contra os outros na intensa friagem, ponto. Mas ela não se mexia, vírgula, não puxou o cobertor sobre o corpo, ponto. Imóveis estavam suas mãos esguias, enregeladas [como na intensa friagem, tremores de frio, mulher esguia de olhos abertos, famosas camas de seda] sobre ele, ponto. Seus olhos brilhantes percorriam bruxuleantes a escuridão, e seus lábios tremiam, dois pontos, aspas, Lore, travessão, travessão, Lore, travessão, aspas, travessa, travessinha, travessão."

Alfred Döblin

o que fica

2011-01-17T15:17:00.002-02:00

"Pessoas inteligentes me ajudaram, disseram-me e contaram-me coisas, gente de cabeça, e por aí o senhor fica sabendo: não se deve fiar no dinheiro ou no conhaque ou na contribuição de uns míseros tostões. O mais importante é ter cabeça, fazer uso dela e saber o que está acontecendo com a gente, que a gente não beije a lona logo de cara. Então tudo deixa de ter importância. Assim são as coisas, meus senhores. Este é o meu modo de ver."

Alfred Döblin, in Berlin Alexanderplatz

Nordeste

2010-12-01T15:49:00.006-02:00

ser tão sem
sem ser tão
tão sem ser

João A. de Athayde

do que deixamos

2010-11-12T20:29:00.000-02:00

"Num mundo sem compromisso com o passado, em que até a memória é deletada, a eternidade das coisas que nos cercam incomoda. [...]

É possível que eu sonhe mais tarde com esses objetos que me deixam. Ou, talvez, me sinta leve, pronto para uma viagem, apenas com um guarda-sol como o poeta japonês Bashô. Viver é administrar essas perdas."

Ronaldo Correia de Brito, "O que levo e o que deixo"

Inverno

2010-11-12T20:21:00.003-02:00

O vento reza um cantochão...

Meio-dia. Um crepúsculo indeciso

gira, desde manhã, na paisagem funesta...

De noite tempestuou

chuva de neve e de granizo...

Agora, calma e paz. Somente o vento

continua com seu oou...

Destacando-se na brancura,

os últimos pinheiros da floresta,

ao vendaval pesado e lasso,

como que vão partir em debandada:

parece cada qual, com a cabeça dobrada,

uma interrogação arrojada no espaço.

O vento rosna um fabordão...

Qual um mármore plano de moimento,

silenciou o caminho. É a sepultura,

profana, sem unção,

onde, com a última violeta,

jaz a franca alegria do verão...

Há ventania, mas

há solidão e paz.

Ninguém. Os derradeiros pios

voaram de manhãzinha; mas em breve

sepultaram-se sob a neve,

mudos e frios.

Tudo alvo... apenas a tristeza preta,

e o vento com seus roncos...

Ninguém.

– Alguém!

Olha, junto dos troncos,

um reflexo de baioneta!...

Mário de Andrade
in Há uma gota de sangue em cada poema

Amigo

2010-10-28T16:01:00.002-02:00

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra "amigo".

"Amigo" é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

"Amigo" (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
"Amigo" é o contrário do inimigo!

"Amigo" é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

"Amigo" é a solidão derrotada!

"Amigo" é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
"Amigo" vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, in No Reino da Dinamarca

O rato e a comunidade

2010-10-23T12:28:00.001-02:00

1

O rato apareceu
Num ângulo da sala.
Um homem e uma mulher
Apareceram também,
Trocaram palavras comigo,
Fizeram diversos gestos
E depois foram-se embora.

?Que sabe esse rato de mim.
E esse homem e essa mulher
Sabem pouco mais que o rato.

2

Passam meses e anos perto de nós,
Rodeiam-nos, sentam-se com a gente à mesa,
Comentam a guerra, os telegramas,
Discutem planos políticos e econômicos,
Promovem arbitrariamente a felicidade coletiva.
Conhecem nosso paletó, camisa e gravata,
Nosso sorriso e o gesto de mover o copo.
Têm medo de nos tocar, não conhecem nossas lágrimas.
?Que sabem do nosso coração, do nosso desespero, da nossa comunicabilidade.
Que sabem do centro da nossa pessoa, de que são participantes.
... Subúrbios longínquos, esses homens.

3

Entretanto cada um deve beber no coração do outro.
Todos somos amassados, triturados:
O outro deve nos ajudar a reconstituir nossa forma.
O homem que não viu seu amigo chorar
Ainda não chegou ao centro da experiência do amor.
Para o amigo não existe nenhum sofrimento abstrato.
Todo sofrimento é pressentido, trocado, comunicado.
?Quem sabe conviver o outro, quem sabe transferir o coração.
Ninguém mais sabe tocar na chaga aberta:
Entretanto todos têm uma chaga aberta.

4

Desconhecido que atravessas a rua,
?Que há de comum entre mim e ti.
A mesma solidão e a mesma roupa.
Procuras consolo, mas não podes parar.
És o servo da máquina e do tempo.
Mal sabes teu nome, nem o que desejas neste mundo.
Procuras a comunidade de uma pessoa,
Mas não a encontras na massa-leviatã.
Procuras alguém que seja obscuro e mínimo,
Que possa de novo te apresentar a ti mesmo.

5

A mulher que escolhemos, a única e não outra
Dentre tantas que habitam a terra triste,
Esta mesma, frágil e indefesa, bela ou feia,
Eis o mundo que nos é de novo apresentado
Por intermédio de uma só pessoa.
Esta é a que rompe as grades do nosso coração,
Esta é a que possuímos mais pela ternura que pelo sexo.
E nada será restaurado no seu genuíno sentido
Se a mulher não retornar ao seu princípio:
É a máquina instalada dentro dela que deveremos vencer.
Quando esta mulher se tornar de novo submissa e doce,
Os homens pela mão da antiga mediadora
Abrirão outra vez um ao outro os corações que sangram.

Murilo Mendes, in Poesia liberdade

love love love

2010-09-28T17:59:00.002-03:00

Oh, j'aimerais que quelqu'un
M'ouvre grand ses bras
Que je m'y fiche,
Que je m'y loge,
Que je m'y niche,
Que l'on m'ouvre enfin
Que je m'y love, love, love

La chair triste m'indiffère
Ces jeux là ne me disent guère,
Ne me disent guère
Mais nous pourrions causer un brin
Histoire de, si tu le veux bien,
Si tu le veux bien

Les parties d'ça-va-ça-vient,
La bagatelle, ne me disent plus rien,
Ne me disent plus rien
Mais nous pourrions causer un brin
Histoire de, si tu le veux bien,
Si tu le veux bien

C'est ce qui me manque vraiment
Se languit-elle...

(Tété, chanteur francophone)

chorar

2010-09-27T17:26:00.004-03:00

"Chorar

Como eu queria poder chorar!

Chorar encostada a uma saudade

Bem maior do que eu,

Que não fosse esta tristeza

Absurda de cada dia:

Unha

Quebrada de melancolia..."

(Alexandre O'Neill, "Meditação na pastelaria")

Mapa

2010-08-27T16:10:00.004-03:00

Me colaram no tempo, me puseram

uma alma viva e um corpo desconjuntado. Estou

limitado ao norte pelos sentidos, ao sul pelo medo,

a leste pelo Apóstolo São Paulo, a oeste pela minha educação.

Me vejo numa nebulosa, rodando, sou um fluido,

depois chego à consciência da terra, ando como os outros,

me pregam numa cruz, numa única vida.

Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia.

Me puseram o rótulo de homem, vou rindo, vou andando, aos solavancos.

Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado,

gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,

alguém da terra me faz sinais, não sei mais o que é o bem

nem o mal.

Minha cabeça voou acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter,

tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamentos,

não acredito em nenhuma técnica.

Estou com os meus antepassados, me balanço em arenas espanholas,

é por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários,

depois estou com os meus tios doidos, às gargalhadas,

na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim.

Estou no outro lado do mundo, daqui a cem anos, levantando populações...
Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida.

Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça.

Triângulos, estrelas, noite, mulheres andando,

presságios brotando no ar, diversos pesos e movimentos me chamam a atenção,

o mundo vai mudar a cara,

a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.

Andarei no ar.

Estarei em todos os nascimentos e em todas as agonias,

me aninharei nos recantos do corpo da noiva,

na cabeça dos artistas doentes, dos revolucionários.

Tudo transparecerá:

vulcões de ódio, explosões de amor, outras caras aparecerão na terra,

o vento que vem da eternidade suspenderá os passos,

dançarei na luz dos relâmpagos, beijarei sete mulheres,

vibrarei nos cangerês do mar, abraçarei as almas no ar,

me insinuarei nos quatro cantos do mundo.

Almas desesperadas eu vos amo. Almas insatisfeitas, ardentes.

Detesto os que se tapeiam,

os que brincam de cabra-cega com a vida, os homens "práticos"...

Viva São Francisco e vários suicidas e amantes suicidas,

os soldados que perderam a batalha, as mães bem mães,

as fêmeas bem fêmeas, os doidos bem doidos.

Vivam os transfigurados, ou porque eram perfeitos ou porque jejuavam muito...

Viva eu, que inauguro no mundo o estado de bagunça transcendente.

Sou a presa do homem que fui há vinte anos passados,

dos amores raros que tive,

vida de planos ardentes, desertos vibrando sob os dedos do amor,

tudo é ritmo do cérebro do poeta. Não me inscrevo em nenhuma teoria,

estou no ar,

na alma dos criminosos, dos amantes desesperados,

no meu quarto modesto da Praia de Botafogo,

no pensamento dos homens que movem o mundo,

nem triste nem alegre, chama com dois olhos andando,

sempre em transformação.

Murilo Mendes, in Poemas

descobrindo Guimarães Rosa

2010-07-08T14:06:00.004-03:00

Fragmentos de "Primeiras Estórias".

"Tudo perdia a eternidade e a certeza; num lufo, num átimo, da gente as mais belas coisas se roubavam."

"As margens da alegria"

"Tudo se amaciava na tristeza. Até o dia; isto era: já o vir da noite. Porém, o subir da noitinha é sempre e sofrido assim, em toda a parte. O silêncio saía de seus guardados. O Menino, timorato, aquietava-se com o próprio quebranto: alguma força, nele, trabalhava por arraigar raízes, aumentar-lhe alma."

"As margens da alegria"

"O medo é a extrema ignorância em momento muito agudo. O medo O. O medo me miava."

"Famigerado"

"'A gente tem cada cisma de dúvida boba, dessas desconfianças... Só pra azedar a mandioca...'"

"Famigerado"

saudades de caio fernando abreu

2010-06-01T15:59:00.004-03:00

"Porque você não pode voltar atrás no que vê. Você pode se recusar a ver, o tempo que quiser: até o fim de sua maldita vida, você pode recusar, sem necessidade de rever seus mitos ou movimentar-se de seu lugarzinho confortável. Mas a partir do momento em que você vê, mesmo involuntariamente, você está perdido: as coisas não voltarão a ser mais as mesmas e você próprio já não será o mesmo."

"Eles"

"Chorei por três horas, depois dormi dois dias.

Parece incrível ainda estar vivo quando já não se acredita em mais nada. Olhar, quando já não se acredita no que se vê. E não sentir dor nem medo porque atingiram seu limite."

"Lixo e purpurina"

"Não, você não sabe, você não sabe como tentei me interessar pelo desinteressantíssimo."

"Luz e sombra"

"É fácil morrer. A toda hora, em todos os lugares, a morte está se oferecendo. Mais difícil é continuar vivendo."

"Limite branco"

"Ninguém virá em meu socorro."

"Onde andará Dulce Veiga?"

de la solitude

2010-05-26T19:29:00.001-03:00

Manílov

2010-05-21T17:44:00.003-03:00

Como Gógol descreve uma personagem:

"Só Deus poderia dizer como era o caráter de Manílov. Existe uma espécie de gente da qual se diz: é gente assim-assim, nem isto nem aquilo, nem na cidade Bogdan nem na aldeia Selifan, como diz o provérbio. Talvez tenhamos de incluir Manílov nesta categoria. Seu aspecto exterior era vistoso. Os traços fisionômicos não eram desprovidos de simpatia, mas nessa simpatia havia uma porção excessiva de açúcar; nos seus modos e maneiras havia algo que se insinuava, procurando conhecer e agradar. Tinha um sorriso atraente, era louro, de olhos azuis. No primeiro minuto de conversa com ele não se escapava de dizer: "Que homem agradável e encantador!" No minuto seguinte, não se dizia nada, e no terceiro, já se dizia: "Que diabo de coisa!" — e se tratava de afastar-se dele o mais possível; mas quem não se afastasse sentiria um tédio mortal. Não adiantava esperar dele uma palavra mais viva ou pelo menos mais irritada, como se pode ouvir de qualquer pessoa quando se toca num assunto que mexe com ela. Cada qual tem o seu ponto fraco: num, o ponto fraco se manifesta em cães de caça; outro dá a impressão de ser um grande amante de música e de sentir intensamente todas suas passagens profundas; o terceiro é um mestre da arte de se banquetear; o quarto desempenha um papel uma polegada mais alto do que o que lhe foi dado; o quinto, de ambições mais limitadas, dorme e sonha que sai a passeio em companhia de um ajudante-de-ordens, para se pavonear diante dos seus amigos, conhecidos e até desconhecidos; o sexto tem uma mão que sente pruridos insopitáveis de marcar a ponta de algum ás ou dois de paus, ao passo que a mão do sétimo coça de vontade de estabelecer a ordem em algum lugar ou de se chegar à fisionomia de um guarda de estação ou dos postilhões. Em suma, cada um tem a sua especialidade, mas Manílov não tinha nada."

in Almas Mortas,

tradução de Tatiana Belinky

saudade

2010-05-11T20:00:00.009-03:00

Esta é uma música de um cantor lá da minha terra (RS). É muito nostálgica pra mim e me dá vontade de chorar de saudade.

PINGO À SOGA

poema: João da Cunha Vargas

música: Vitor Ramil

quando penso em ti, rincão querido,

deixo estirado o maneador na estaca

e me recordo daquela indiada taca

e de muitas mágoas que tenho sofrido.

à tardinha, quando o sol se esconde,

vem a saudade me mudar de pasto

eu a cabresto vou deixando o rastro

e fico pensando sem saber aonde.

lusque-fusque, vejo o fogo no galpão

ouço a cordeona num soluçar tristonho

longe do pago me representa um sonho

e sinto bater forte no peito o coração.

ouço o cincerro da velha égua-madrinha,

quero-quero gritando lá no baixo

fico alegre quando alguém me quebra o cacho

e vou ver a china linda que foi minha.

de madrugada, ao romper da aurora,

cheio de pranto que meu peito afoga,

tenho vontade de rebentar a soga

ir relinchando pela estrada a fora.

*

2010-04-29T18:42:00.001-03:00

"A solidão não é coisa que me incomoda porque sempre tive esse terrível desejo de estar só. Sinto solidão quando estou numa festa ou num estádio cheio de gente. Cito uma frase de Ibsen: 'Os homens mais fortes são os mais solitários'. Viu como pensa a maioria: 'Pessoal, é noite de sexta, o que vamos fazer? Ficar aqui sentados?'. Eu respondo sim porque não tem nada lá fora. É estupidez. Gente estúpida misturada com gente estúpida. Que se estupidifiquem eles, entre eles. Nunca tive a ansiedade de cair na noite. Me escondia nos bares porque não queria me ocultar em fábricas. Nunca me senti só. Gosto de estar comigo mesmo. Sou a melhor forma de entretenimento que posso encontrar."

Charles Bukowski

*Créditos à minha colega de fac, Bárbara Costa.

do sentimento em "Macunaíma"

2010-04-19T18:30:00.003-03:00

4. Boiúna Luna

No outro dia bem cedo o herói padecendo saudades de Ci, a companheira pra sempre inesquecível, furou o beiço inferior e fez da muiraquitã um tembetá. Sentiu que ia chorar. Chamou depressa os manos, se despediu das icamiabas e partiu.

Gauderiaram gauderiaram por todos aqueles matos sobre os quais Macunaíma imperava agora. Por toda a parte ele recebia homenagens e era sempre acompanhado pelo séquito de araras vermelhas e jandaias. Nas noites de amargura ele trepava num açaizeiro de frutas roxas como a alma dele e contemplava no céu a figura faceira de Ci. "Marvada!" que ele gemia... Então ficava muito sofrendo, muito! e invocava os deuses bons cantando cânticos de longa duração...

"Rudá, Rudá!...

Tu que secas as chuvas,

Faz com que os ventos do oceano

Desembestem por minha terra

Pra que as nuvens vão-se embora

E a minha marvada brilhe

Limpinha e firme no céu!...

Faz com que amansem

Todas as águas dos rios

Pra que eu me banhando neles

Possa brincar com a marvada

Refletida no espelho das águas!..."

Assim. Então descia e chorava encostado no ombro de Maanape. Jiguê soluçando de pena animava o fogo da caieira pra que o herói não sentisse frio. Maanape engolia as lágrimas, invocando o Acutipuru o Murucututu o Ducucu, todos esses donos do sono em acalantos assim:

"Acutipuru,

Empresta vosso sono

Pra Macunaíma

Que é muito manhoso!..."

Catava os carrapatos do herói e o acalmava balanceando o corpo. O herói acalmava acalmava e adormecia bem.

[...]

Mário de Andrade, in "Macunaíma"

- contundente -

2010-04-08T17:11:00.003-03:00

De fato, contar, por exemplo, longas novelas sobre como eu fiz fracassar a minha vida por meio do apodrecimento moral a um canto, da insuficiência do ambiente, desacostumando-me de tudo o que é vivo por meio de um enraivecido rancor no subsolo, por Deus que não é interessante: um romance precisa de herói e, no caso, foram acumulados intencionalmente todos os traços de um anti-herói, e, principalmente, tudo isto dará uma impressão extremamente desagradável, porque todos nós estávamos desacostumados da vida, todos capengamos, uns mais, outros menos. Desacostumamo-nos mesmo a tal ponto que sentimos por vezes certa repulsa pela "vida viva", e achamos intolerável que alguém a lembre a nós. Chegamos a tal ponto que a "vida viva" autêntica é considerada por nós quase um trabalho, um emprego, e todos concordamos no íntimo que seguir os livros é melhor. E por que nos agitamos às vezes, por que fazemos extravagâncias? O que pedimos? Nós mesmos não o sabemos. Será pior para nós mesmos se forem satisfeitos os nossos extravagantes pedidos. Bem, experimentai, por exemplo, dar-nos mais independência, desamarrai a qualquer de nós as mãos, alargai o nosso círculo de atividade, enfraquecei a tutela e nós... eu vos asseguro, no mesmo instante pediremos que se estenda novamente sobre nós a tutela. Sei que talvez ficareis zangados comigo por causa disto, e gritareis, batendo os pés: "Fale de si mesmo e das suas misérias no subsolo, mas não se atreva a dizer 'todos nós'". Mas com licença, meus senhores, eu não me estou justificando com este todos. E, no que se refere a mim, apenas levei até o extremo, em minha vida, aquilo que não ousastes levar até a metade sequer, e ainda tomastes a vossa covardia por sensatez, e assim vos consolastes, enganando-vos a vós mesmos. De modo que eu talvez esteja ainda mais "vivo" que vós. Olhai melhor! Nem mesmo sabemos onde habita agora o que é vivo, o que ele é, como se chama. Deixai-nos sozinhos, sem um livro, e imediatamente ficaremos confusos, vamos perder-nos; não saberemos a quem aderir, a quem nos ater, o que amar e o que odiar, o que respeitar e o que desprezar. Para nós é pesado, até, ser gente, gente com corpo e sangue autênticos, próprios; temos vergonha disso, consideramos tal fato um opróbrio e procuramos ser uns homens gerais que nunca existiram. Somos natimortos, já que não nascemos de pais vivos, e isto nos agrada cada vez mais. Em breve, inventaremos algum modo de nascer de uma ideia. Mas chega; não quero mais escrever "do Subsolo"...

"Memórias do Subsolo", Fiódor Dostoiévski

confissão

2010-03-08T21:06:00.002-03:00

Mais um pouco de "Um retrato do artista quando jovem", de James Joyce.

— Olhe aqui, Cranly — disse. Você me perguntou o que eu faria e o que eu não faria. Eu lhe direi o que farei e o que não farei. Não servirei àquilo em que não acredito mais quer isso se chame minha família, minha terra natal ou minha Igreja; e procurarei me expressar por meio de uma certa forma de vida ou de arte tão livremente quanto possa e tão totalmente quanto possa, usando em minha defesa as únicas armas que me permito usar: o silêncio, o exílio e a astúcia.

Cranly o segurou pelo braço e o fez dar uma meia-volta de modo a se voltar de novo para Leeson Park. E com um riso meio manhoso apertou o braço de Stephen com a afeição de um irmão mais velho.

— Astúcia francamente! — disse ele. — E isso é você? Meu pobre, pobre poeta!

— E você me fez lhe fazer essa confissão — disse Stephen, emocionado com o seu gesto — da mesma maneira em que já lhe confessei tantas outras coisas, não é verdade?

— É, meu filho — disse Cranly ainda alegremente.

— Você me fez confessar os medos que tenho. Mas vou lhe dizer também aquilo que não temo. Não temo estar só ou ser rejeitado por um outro ou abandonar o que quer que eu tenha que abandonar. E não tenho medo de cometer um erro, até mesmo um grande erro, um erro que dure toda a vida e quem sabe tão longo mesmo quanto a eternidade.

Cranly agora novamente com uma expressão grave afrouxou o passo e disse:

— Só, inteiramente só. Você não tem medo disso. E você sabe o que esta palavra significa? Não somente estar separado de todos os outros mas não ter um só amigo.

— Correrei o risco — disse Stephen.

— E não ter uma pessoa qualquer — disse Cranly — que pudesse ser mais do que um amigo, mais até do que o mais nobre e mais verdadeiro amigo que um homem jamais teve.

Suas palavras pareciam ter tocado profundamente uma corda sensível de sua própria natureza. Teria falado de si mesmo, de si mesmo como era ou desejava ser? Stephen observou seu rosto por alguns momentos em silêncio. Havia ali uma tristeza fria. Ele falara de si mesmo, de sua própria solidão que tanto temia.

— De quem você está falando? — perguntou Stephen finalmente.

Cranly não respondeu.

dos escritores

2010-02-25T19:22:00.004-03:00

"Eu disse que para alguns escritores a literatura deve ser doce e edificante, isto é, suficientemente açucarada e boa para agradar paladares delicados e refinar moral e espiritualmente o leitor, mas que o escritor não era um confeiteiro de bolos nem um pedagogo, os bons escritores, como Sade, enchiam o coração e as mentes dos leitores de medo e horror, porque a vida era isso, medo e horror."

Rubem Fonseca, "E do meio do mundo prostituto só amores guardei ao meu charuto"

trechos

2010-02-23T18:13:00.008-03:00

Dois trechos d'Um retrato do artista quando jovem, de James Joyce. Ambos em discurso indireto livre, com uma marcada diferença na linguagem, indicando a evolução da visão de mundo do personagem Stephen: de um molequinho ingênuo e cheio de dúvidas, como qualquer criança, para um quase rapaz, intrigado e sonhador e autêntico — o embrião do artista. Très jolis.

"O que havia depois do universo? Nada. Mas havia alguma coisa à volta do universo para mostrar onde ele parava antes que o lugar nada começasse? Não podia ser um muro mas podia haver ali uma linha fininha fininha em toda a volta de tudo. Era muito grande pensar a respeito de tudo e de toda parte. Só Deus podia fazer isso. Ele tentou imaginar que pensamento grande devia ser aquele mas só conseguia pensar em Deus. Deus era o nome de Deus assim como o seu nome era Stephen. Dieu era o nome francês para Deus e esse também era o nome de Deus; e quando alguém rezava a Deus e dizia Dieu então Deus sabia logo que era uma pessoa francesa que estava rezando. Mas embora houvesse nomes diferentes para Deus em todas as diferentes línguas do mundo e Deus entendesse o que todas as pessoas que rezavam diziam em suas línguas diferentes ainda assim Deus continuava sempre a ser o mesmo Deus e o nome verdadeiro de Deus era Deus."

"Às vezes uma agitação febril se acumulava em seu íntimo e o levava a perambular de noite sozinho pela avenida silenciosa. A paz dos jardins e as luzes generosas nas janelas derramavam uma força amena sobre seu coração inquieto. A algazarra das crianças brincando o aborrecia e suas vozes tolas faziam-no sentir, ainda mais intensamente do que sentira em Clongowes, que era diferente dos outros. Não queria brincar. Queria encontrar no mundo real a imagem quimérica que sua alma contemplava tão constantemente. Não sabia onde ou como a procurar; mas uma premonição que o fazia prosseguir dizia-lhe que esta imagem iria encontrá-lo, sem nenhum ato premeditado de sua parte. Eles se encontrariam tranquilamente como se tivessem se conhecido e tivessem marcado um encontro, talvez em um dos portões ou em algum lugar mais secreto. Estariam sozinhos, cercados pela escuridão e pelo silêncio: e naquele momento de suprema ternura ele ficaria transfigurado. Ele se diluiria em algo impalpável sob os olhos dela e então num instante estaria transfigurado. Fraqueza e timidez e inexperiência o abandonariam naquele momento mágico."

James Joyce, "Um retrato do artista quando jovem"
Tradução de Bernardina da Silva Pinheiro

Enivrez-vous

2009-12-15T19:07:00.004-02:00

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront: "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise".

Baudelaire

Edad

2009-10-30T16:06:00.003-02:00

Qué se puede hacer en ochenta años: Probablemente, empezar a darse cuenta de cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.

Un programa honesto requiere ochocientos años. Los primeros cien serían dedicados a los juegos proprios de la edad, dirigidos por ayos de quinientos años; a los cuatrocientos años, terminada la educación superior, se podría hacer algo de provecho; el casamiento no debería hacerse antes de los quinientos; los últimos cien años de vida podrían dedicarse a la sabiduría.

Y al cabo de los ochocientos años quizá se empezase a saber cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.

Un programa honesto requiere ocho mil años.

Etcétera.

Ernesto Sabato, in Uno y el Universo

A próxima aldeia

2009-10-15T19:59:00.002-03:00

Meu avô costumava dizer: "A vida é espantosamente curta. Para mim ela agora se contrai tanto na lembrança que eu por exemplo quase não compreendo como um jovem pode resolver ir a cavalo à próxima aldeia sem temer que — totalmente descontados os incidentes desditosos — até o tempo de uma vida comum que transcorre feliz não seja nem de longe suficiente para uma cavalgada como essa."

Franz Kafka

Cara B

2009-10-13T20:46:00.001-03:00

Si cuando vuelves a casa
me ves sombrío,
dándole vueltas al vals
del desconsuelo,
ten compasión de esta falta de luz,
hoy soy una moneda que tiene dos lados de cruz.

Y si me notas lejos estando
a tu lado,
como una réplica mala
de lo que yo era,
tómate en broma mi salto mortal,
hoy soy sólo una copia y tu tienes el original.

No le hagas caso
a tanto misterio,
vos ya sabés la verdad;
que no hay nada peor para esta seriedad
que tomársela en serio.

Deja que hable
tu cercanía,
vos conocés la razón,
y no hay nada peor para este corazón
que una casa vacía.

Deja pasar
esta falta de fe,
este disco rayado que hoy solo tiene
cara B.

Jorge Drexler

hiroshima mon amour

2009-10-13T18:45:00.004-03:00

"É preciso evitar pensar nas dificuldades que o mundo nos apresenta algumas vezes, senão, ele se tornaria irrespirável."
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je ne veux plus rien

2009-09-27T21:41:00.001-03:00

minhas?

2009-09-27T21:11:00.005-03:00

Nada. Não há nada de meu aqui, reparem. Mas há muito de mim nessas coisas. Provavelmente, eu sou essas coisas. Então o blog deveria chamar-se "essas coisas sou eu".

Estou triste. Mas não posso dizer por quê. As explicações são muito longas, prolixas, de modo que nem eu consigo defini-las. Mas estou triste. Como se eu pudesse chorar com um toque de violão. Triste como o céu de São Paulo em fim de tarde. E triste como eu sempre tenho sido.

.
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Os que passam por nós correndo

2009-08-26T19:10:00.004-03:00

Quando se vai passear à noite por uma rua e um homem já visível de longe — pois a rua sobe à nossa frente e faz lua cheia — corre em nossa direção, nós não vamos agarrá-lo mesmo que ele seja fraco e esfarrapado, mesmo que alguém corra atrás dele gritando, mas vamos deixar que continue correndo.

Pois é noite e não podemos fazer nada se a rua se eleva à nossa frente na lua cheia e além disso talvez esses dois tenham organizado a perseguição para se divertir, talvez ambos persigam um terceiro, talvez o primeiro seja perseguido inocentemente, talvez o segundo queira matar e nós nos tornássemos cúmplices do crime, talvez os dois não saibam nada um do outro e cada um só corra por conta própria para sua cama, talvez sejam sonâmbulos, talvez o primeiro esteja armado.

E finalmente — não temos o direito de estar cansados, não bebemos tanto vinho? Estamos contentes por não ver mais nem o segundo homem.

Franz Kafka, in Contemplação

O Túnel

2009-08-08T10:47:00.006-03:00

Li o romance (que parece uma novela) "O Túnel", do argentino Ernesto Sabato, com o lápis na mão. Guardo aqui alguns trechos recortados, já muito queridos por mim, para que não se percam de minha memória (e da de quem mais quiser ler). A tradução é de Sérgio Molina.

"Se bem que nem o diabo sabe o que é que as pessoas lembram, nem por quê. Na realidade, sempre pensei que não existe memória coletiva, o que talvez seja uma forma de defesa da espécie humana. A frase 'todo tempo passado foi melhor' não indica que antes acontecessem menos coisas ruins, mas que — felizmente — as pessoas as lançam no esquecimento."

"Pensem o que quiserem: não ligo a mínima; faz tempo que não ligo a mínima para a opinião e a justiça dos homens. [...] às vezes nos julgamos super-homens, até percebermos que também somos mesquinhos, sujos e pérfidos."

"Minha experiência tem demonstrado que aquilo que a mim parece claro e evidente quase nunca o é para o resto de meus semelhantes. Estou tão escaldado que agora vacilo mil vezes antes de pôr-me a justificar uma atitude minha e, quase sempre, acabo trancando-me em mim mesmo e não abrindo a boca."

"Direi, antes de mais nada, que detesto os grupos, as seitas, as confrarias, os círculos e em geral esses conjuntos de bichos esquisitos que se reúnem por razões de profissão, gosto ou mania semelhante. Esses conglomerados têm uma série de atributos grotescos: a repetição do tipo, o jargão, a vaidade de se julgarem superiores ao resto."

"Contudo, de todos os conglomerados detesto particularmente o dos pintores. Em parte, naturalmente, porque é o que conheço melhor, e já se sabe que se pode detestar com mais razão aquilo que se conhece a fundo. Mas tenho outra razão: OS CRÍTICOS. Essa é uma praga que não consigo entender. Se eu fosse um grande cirurgião, e um senhor que nunca pegou num bisturi, nem é médico, nem imobilizou a pata de um gato, viesse me explicar os erros de minha operação, o que se pensaria? O mesmo acontece com a pintura. O estranho é que as pessoas não percebam que é a mesma coisa e que, embora riam das pretensões de um crítico de cirurgia, escutem esses charlatães com incrível respeito. Seria possível escutar com algum respeito os juízos de um crítico que alguma vez tivesse pintado, ainda que não fosse mais do que um par de telas medíocres. Mas mesmo nesse caso seria absurdo, pois como se pode achr razoável que um pintor medíocre dê conselhos a um bom?"

"Existem na sociedade estratos horizontais, formados pelas pessoas de gostos semelhantes, e nesses estratos não são raros os encontros casuais (?), sobretudo quando a causa da estratificação é algum traço de minorias."

"Meu cérebro é um fervedouro, mas quando fico nervoso as idéias se sucedem nele como em um vertiginoso balé; apesar disso, ou talvez por isso mesmo, fui me acostumando a gorverná-las e a ordená-las rigorosamente; se assim não fosse, acho que não tardaria a enlouquecer."

"mas até que ponto se pode dizer que o olhar de um ser humano é algo físico?"

"— Minha cabeça é um labirinto escuro. Às vezes há como relâmpagos que iluminam alguns corredores. Nunca sei bem por que faço certas coisas."

"Em um planeta minúsculo, que há milhões de anos corre em direção ao nada, nascemos em meio a dores, crescemos, lutamos, adoecemos, sofremos, fazemos sofrer, gritamos, morremos, morrem e outros estão nascendo para voltar a começar a comédia inútil.
Seria isso, realmente? Fiquei refletindo sobre essa idéia da falta de sentido. Toda a nossa vida seria uma série de gritos anônimos em um deserto de astros indiferentes?"

"— Mas não sei o que ganhará com ver-me. Faço mal a todos os que se aproximam de mim."

"emocionam-me os detalhes, não as generalidades."

"Todo mundo sabe que não se resolve o problema de um mendigo (de um mendigo autêntico) com um peso ou um pedaço de pão: resolve-se apenas o problema psicológico do sujeito que compra assim, por quase nada, sua tranquilidade espiritual e seu título de generoso."

"É curioso, mas viver consiste em construir futuras lembranças [...]."

"Agora penso em quanto o amor cega, no mágico poder de transformação que ele tem. A beleza do mundo! É para morrer de rir!"

"Quantas vezes essa maldita divisão de minha consciência foi culpada por atos atrozes! Enquanto uma parte me leva a tomar uma bela atitude, a outra denuncia a fraude, a hipocrisia e a falsa generosidade; enquanto uma me leva a insultar um ser humano, a outra se compadece dele e acusa a mim mesmo daquilo que denunciou em outros; enquanto uma me faz enxergar a beleza do mundo, a outra me aponta sua fealdade e o ridículo de todo sentimento de felicidade."

"Em geral, essa sensação de estar só no mundo aparece mesclada a um orgulhoso sentimento de superioridade: desprezo os homens, acho que são sujos, feios, incapazes, ávidos, grosseiros, mesquinhos; minha solidão não me assusta, é quase olímpica."

"Caminhei pela Viamonte e desci até o cais. Sentei ali e chorei. A água suja, embaixo, tentava-se constantemente: para que sofrer? O suicídio seduz por sua facilidade de aniquilação: em um segundo, todo este absurdo universo vem abaixo como um gigantesco simulacro, como se a solidez de seus arranha-céus, de seus encouraçados, de seus tanques, de suas prisões não passasse de uma fantasmagoria, sem mais solidez que os arranha-céus, encouraçados, tanques e prisões de um pesadelo.
A vida aparece à luz desse raciocínio como um longo pesadelo, do qual, no entanto, cada um pode libertar-se com a morte, que seria, assim, uma espécie de despertar. Mas despertar para quê? Essa irresolução de lançar-me ao nada absoluto e eterno foi o que me deteve em todos os meus projetos de suicídio. Apesar de tudo, o homem é tão apegado ao que existe que acaba preferindo suportar sua imperfeição e a dor que causa sua fealdade, a aniquilar a fantasmagoria com um ato de vontade própria. E costuma acontecer, também, que quando chegamos a essa beira do desespero que precede o suicídio por ter esgotado o inventário de tudo o que é mau e ter chegado ao ponto em que o mal é insuperável, qualquer elemento bom, por menor que seja, adquire um valor desproporcional, acaba tornando-se decisivo, e nos aferramos a ele como nos agarríamos desesperadamente a qualquer talo de grama diante do perigo de rolar num abismo."

"Veja que ser original é, de certo modo, apontar a mediocridade dos outros [...]."

"'Não temos o direito de pensar somente em nós. O mundo é muito complicado'. [...] 'A felicidade está rodeada de dor'. "

"tenho uma sensualidade introspectiva, quase de pura imaginação"

"procurava cegamente por alguém, por uma espécie de interlocutor mudo."

"em todo caso, havia um só túnel, escuro e solitário: o meu, o túnel em que transcorrera minha infância, minha juventude, toda a minha vida."

Reflexão n°.1

2009-08-08T10:40:00.002-03:00

Ninguém sonha duas vezes o mesmo sonho
Ninguém se banha duas vezes no mesmo rio
Nem ama duas vezes a mesma mulher.
Deus de onde tudo deriva
E a circulação e o movimento infinito.

Ainda não estamos habituados com o mundo
Nascer é muito comprido.

Murilo Mendes

A word is dead

2009-05-22T16:41:00.004-03:00

A word is dead
When it is said,
Some say.
I say it just
Begins to live
That day.

Emily Dickinson

O homem, a luta e a eternidade

2009-05-22T15:57:00.005-03:00

Adivinho nos planos da consciência
dois arcanjos lutando com esferas e pensamentos
mundo de planetas em fogo
vertigem
desequilíbrio de forças,
matéria em convulsão ardendo pra se definir.
Ó alma que não conhece todas as suas possibilidades,
o mundo ainda é pequeno pra te encher.
Abala as colunas da realidade,
desperta os ritmos que estão dormindo.
À guerra! Olha os arcanjos se esfacelando!

Um dia a morte devolverá meu corpo,
minha cabeça devolverá meus pensamentos ruins
meus olhos verão a luz da perfeição
e não haverá mais tempo.

Murilo Mendes

...

2009-04-25T19:32:00.000-03:00

"A cada dia viver me esmaga com mais força."

cfa

reflexões de um menino

2009-04-02T20:24:00.004-03:00

Às vezes a tristeza se dissipa. O céu, que costuma pairar fechado sobre sua cabeça, não perto o suficiente para que possa tocá-lo, mas não muito distante tampouco, abre uma fresta, e, durante um instante, ele pode ver o mundo como realmente é. Vê a si mesmo de camisa branca com mangas enroladas, a calça curta que quase não serve mais: não uma criança, não o que um passante chamaria de criança, está crescido demais para isso, crescido demais para essa desculpa, mas ainda tão idiota e fechado em si mesmo quanto uma criança: infantil, tolo, ignorante, retardado. Nesses momentos ele também pode ver seu pai e sua mãe, de cima, sem raiva: não como dois pesos cinzentos e amorfos sentados em seus ombros, conspirando dia e noite sua desgraça, mas como um homem e uma mulher vivendo suas próprias vidas cheias de problemas e de tédio. O céu se abre, e ele vê o mundo como é; depois, quando o céu se fecha, volta a ser ele mesmo vivendo a única história que admite, sua própria história.

Sua mãe está junto da pia, no canto mais escuro da cozinha. Está de costas para ele, os braços salpicados de espuma, esfregando uma panela sem pressa. Ele anda em volta falando sobre alguma coisa, não sabe o que, falando com sua veemência habitual, queixando-se.

Ela interrompe a tarefa; seu olhar tremula sobre ele. É um olhar pensado, sem nenhum carinho. Ela não o vê pela primeira vez. Não, o vê como sempre foi e como ela sempre soube que ele era quando não está imersa em ilusão. Ela o vê, o avalia e não se agrada dele. Chega a se importunar com ele.

É isso que teme dela, da pessoa que mais o conhece no mundo, que tem a enorme vantagem de saber tudo sobre seus primeiros anos de vida, os mais desprotegidos e íntimos, anos dos quais ele nada se lembra, apesar dos esforços. É ela quem provavelmente também sabe, já que é inquisitiva e tem suas próprias fontes, dos segredos corriqueiros de sua vida escolar. Ele teme seu julgamento. Teme os pensamentos frios que devem passar por sua cabeça em momentos como este, quando não há paixão para lhes dar cor, nem motivo para que seu julgamento seja menos que claro; sobretudo, ele teme o momento, que ainda não chegou, em que ela proferirá seu julgamento. Será como um relâmpago; ele não poderá suportar. Ele não quer saber. Tanto não quer saber que sente uma mão subir por dentro de sua própria cabeça e bloquear seus ouvidos, bloquear sua visão. Preferia ser cego e surdo a saber o que ela pensa dele. Preferiria viver como uma tartaruga em sua carapaça.

Essa mulher não foi trazida ao mundo com o único objetivo de amá-lo e protegê-lo e satisfazer suas necessidades. Ao contrário, ela teve uma vida antes de ele existir, uma vida em que não lhe cabia a exigência de lhe dar a menor atenção. Em certa época de sua vida ela o pariu; ela o pariu e decidiu amá-lo; talvez tenha decidido amá-lo antes mesmo de dá-lo à luz; mas ela decidiu amá-lo e, portanto, pode decidir deixar de amá-lo.

"Espere até ter seus próprios filhos", ela lhe diz num de seus dias amargos. "Então entenderá." O que ele entenderá? É um chavão que ela usa, um chavão que parece vir do tempo antigo. Talvez seja o que cada geração diz à seguinte, como um aviso, uma ameaça. Mas ele não quer ouvir. "Espere até ter seus próprios filhos!" Que absurdo, que contradição! Como pode uma criança ter filhos? De qualquer modo, o que ele saberia se fosse pai, se fosse seu próprio pai, é exatamente o que ele não quer saber. Não aceitará a visão que ela quer lhe impor: sóbria, decepcionada, desiludida.

"Cenas de uma vida", J. M. Coetzee
tradução: Luiz Roberto Mendes Gonçalves

O enterrado vivo

2009-03-25T16:48:00.001-03:00

É sempre no passado aquele orgasmo,
é sempre no presente aquele duplo,
é sempre no futuro aquele pânico.

É sempre no meu peito aquela garra.
É sempre no meu tédio aquele aceno.
É sempre no meu sono aquela guerra.

É sempre no meu trato o amplo distrato.
Sempre na minha firma a antiga fúria.
Sempre no mesmo engano outro retrato.

É sempre nos meus pulos o limite.
É sempre nos meus lábios a estampilha.
É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe.
Sempre dentro de mim meu inimigo.
E sempre no meu sempre a mesma ausência.

Carlos Drummond de Andrade

um texto

2009-03-21T20:38:00.009-03:00

Antes que elas cresçam
Affonso Romano de Sant'Anna

http://www.releituras.com/arsant_antes.asp

Um ano bom

2008-12-23T10:08:00.004-02:00

É estranho, porque ainda não me sinto tranqüila e sinto saudade e um certo vazio que fica quando se deixa a cidade natal; mas acho que minha vida começa a se encaminhar.

Depois de passar por alguns anos adolescentes, em que só sabia sentir amargura e insatisfação, vontade de evaporar e rasgar tudo o que escrevia, agora me sinto um pouco mais estável. Como se fizesse algum sentido existir, como se não fosse tudo fatalmente terrível.

Posso perceber até certas qualidades em mim (apesar de minhas fraquezas estarem cada vez mais evidentes) e uma certa força pra transpor meus traumas. Acho até que posso conviver com a dor sem me abalar muito, e enxergar alguns pontos de luz, que me animam, que me fazem acreditar em alguma coisa que não sei o que é...

Sim, é difícil estar longe de algumas pessoas importantes hoje. Aliás, a partir de agora comecei a sentir uma certa melancolia pela estação natalina. Lembranças, claro. Mas faz parte da evolução — renunciar, recorrer a medidas nem sempre aprovadas.

Não sei até aonde vai o caminho nem as circunstâncias que ele vai envolver. Só o que sei são alguns objetivos pra alcançar. E alguém pra cuidar.

Se eu tenho alguma ambição para 2009? Que seja doce.

2008-12-23T10:03:00.000-02:00

--

2008-06-05T15:20:00.001-03:00

"Perdoem o silêncio, o sono, a rispidez, a solidão. Está ficando tarde, e eu tenho medo de ter desaprendido o jeito. É muito difícil ficar adulto."

cfa ...

...

2008-03-14T10:15:00.002-03:00

"A vida era muito dura. Não chegávamos a passar fome ou frio ou nenhuma dessas coisas. Mas era dura porque era sem cor, sem ritmo e também sem forma. Os dias passavam, passavam e passavam, alcançavam as semanas, dobravam as quinzenas, atingiam os meses, acumulavam-se em anos, amontoavam-se em décadas — e nada acontecia. Eu tinha a impressão de viver dentro de uma enorme e vazia bola de gás, em constante rotação."

caio f.

divagações

2008-03-11T10:38:00.004-03:00

Já não tenho as mesmas ilusões e sonhos de quando era criança
De ser isso, ter aquilo, viver assim
De impressionar, ser destaque, ser grande
Quando se tem que encarar a vida, é aí que fica difícil
Imaginar é simples: tão simples, que se faz até no escuro
Mas na hora de materializar tudo aquilo, existe um abismo imenso...
E foi aí que eu percebi: deixei os sonhos caírem lá em baixo
Tão fundo, que nem lembro mais deles
Lembro, vagamente, de uma sensação de ser diferente do meu mundo
De ter um algo-a-mais, uma estranheza, raridade
De ter histórias que ninguém teve pra contar
E na ingenuidade acreditei que poderia conseguir tudo
Mas depois me deparei com o frio, a dor, a obrigação
E um cansaço imenso, me pesando as costas...
Vontade de dormir, ficar assim, não pensar
Não esperar nada de mim, nem da vida, de ninguém
Sem expectativas, reinventar um mundo livre de cobranças
Livre de olhares, livre de curiosidade alheia, inveja, admiração
Livre de satisfação, dessa necessidade
Só o sono e eu
E, se tivesse mesmo que viver, querer apenas um futuro bom
Sem luxo, sem imensa sabedoria, sem beleza escravizadora
Simplesmente o amor, o prazer, a sensação de liberdade...
Já não posso mais, enfim...
Sinto muito por todos que esperavam algo de mim:
Sou tão frágil e humana, que o peso disso me esmagou.
.
.
.

hahaha!

2008-03-07T15:58:00.001-03:00

"O maior prazer de um homem inteligente é bancar o idiota diante do idiota que quer bancar o inteligente."

Confúcio

Fragmento 06

2008-03-06T08:56:00.003-03:00

Pedi tão pouco à vida e esse mesmo pouco a vida me negou. Uma réstia de parte do sol, um campo, um bocado de sossego com um bocado de pão, não me pesar muito o conhecer que existo, e não exigir nada dos outros nem exigirem eles nada de mim. Isto mesmo me foi negado, como quem nega a esmola não por falta de boa alma, mas para não ter que desabotoar o casaco.

Escrevo, triste, no meu quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo maior. Sinto na minha pessoa uma força religiosa, uma espécie de oração, uma semelhança de clamor. Mas a reacção contra mim desce-me da inteligência… Vejo-me no quarto andar alto da Rua dos Douradores, assisto-me com sono; olho, sobre o papel meio escrito, a vida vã sem beleza e o cigarro barato que a expender estendo sobre o mata-borrão velho. Aqui eu, neste quarto andar, a interpelar a vida!, a dizer o que as almas sentem!, a fazer prosa como os génios e os célebres! Aqui, eu, assim!..."

Bernardo Soares,
"Livro do Desassossego"

...

2008-03-03T16:55:00.001-03:00

"Algumas vezes eu fiz muito mal para pessoas que me amaram. Não é paranóia não. É verdade. Sou tão talvez neuroticamente individualista que, quando acontece de alguém parecer aos meus olhos uma ameaça a essa individualidade, fico imediatamente cheio de espinhos - e corto relacionamentos com a maior frieza, às vezes firo, sou agressivo e tal. É preciso acabar com esse medo de ser tocado lá no fundo. Ou é preciso que alguém me toque profundamente para acabar com isso."

caio f.

hope

2008-02-22T10:03:00.005-03:00

"Temos esperanças novinhas em folha, todos os dias."

caio f.

das faltas

2008-02-19T08:24:00.002-03:00

De repente, aqui sozinha, pensando nos dias frios em que tenho vivido, me deu uma saudade. Uma não, várias. De coisas que foram se perdendo no meio do caminho, com o passar dos anos, com o amadurecimento, com as responsabilidades e afins. Valores que existiram e acabaram esquecidos. Depois de um tempo, vamos ficando mais complexos, mais exigentes, mais chatos, mais mesquinhos. E coisas pequenas, porém profundas, que atingiam o íntimo das nossas almas, foram se apagando, apagando... e se perderam no correr da vida.
Poemas, tantos... Como me tocavam. Lia, relia, copiava, compartilhava, escrevia, declamava... Mas aí, perderam a graça... De repente, já não tinham mais a qualidade artística que eu procurava. Me lembro de como gostava daquelas poesias mais rebuscadas, palavras pouco conhecidas, versos românticos, tristes, falando de amor impossível, morte, solidão. E agora, se paro pra ler um, encho o saco, não me identifico mais, não sinto nada. (Só as coisas realistas, agora, me abalam.) Mas eu sinto falta daquele sentimento... Daquele sentimento de estar lendo algo apenas por aquilo que ele é, não por ser um texto aclamado, de um escritor reconhecido, nem por ser uma grande obra literária, mas por conter um pedaço de mim, por traçar meus pensamentos mais confusos e me fazer encontrar um lugar seguro...
E assim, músicas toscas, filmes babacas, até abraços e palavras de amigos, até aqueles passeios a pé, olhando as árvores, o sol e os bancos das praças. E os sonhos que essas imagens me traziam. Tudo foi paralizando, petrificando dentro de mim.

Que parte de mim morreu durante esses anos? O que foi que esmagou isso, até não sobrar nenhum pedaço?

Quando penso nisso, sinto vontade de chorar.

Fico encarando os fatos e vendo como a vida me endureceu. Como as circunstâncias me fizeram congelar as coisas mais puras que existiam dentro do meu coração. A liberdade para expressar quem eu era, o que gostava, sem cuidado algum... Sem me importar se iam me achar banal ou desinteressante, comum, simplória. Isso não importava, até porque eu não pensava que iam achar isso... Mas aí, com o tempo, fui vendo como tinha que ser, essas mudanças todas foram ocorrendo dentro de mim, rapidamente, arrancando tudo, deixando um vazio enorme, devastação, difícil de preencher. E, mesmo que eu não estivesse aceitando, e me esforçasse pra segurar todas aquelas coisas que estavam indo, tentasse agarrá-las com todas as minhas forças, já não tinha controle algum sobre elas. Não as possuía mais, não faziam mais parte de mim. E isso só trouxe um peso a mais à vida, uma cara mais feia. Uma coisa mais dolorida e inconsolável, ruim de tocar.

Se houvesse uma maneira, não de voltar atrás e corrigir tudo, porque sei que não conseguiria, mas de resgatar isso tudo que era meu e me dá um aperto agora... Se eu soubesse onde foi parar, onde está guardado, se me perdoaria e me aceitaria de novo... Se voltaria pra mim e embalaria meus sonhos outra vez, e me colocaria no colo, enxugaria as minhas lágrimas, tudo de novo... Se eu pudesse trazer de volta pra deixar de sentir essa falta... Ah, você não sabe como seria bom...

Daia, 22:06, 18/02/08

Vilarejo

2008-02-12T11:45:00.000-02:00

Há um vilarejo ali
Onde areja um vento bom
Na varanda, quem descansa
Vê o horizonte deitar no chão

Pra acalmar o coração
Lá o mundo tem razão
Terra de heróis, lares de mãe
Paraíso se mudou para lá

Por cima das casas, cal
Frutas em qualquer quintal
Peitos fartos, filhos fortes
Sonho semeando o mundo real

Toda gente cabe lá
Palestina, Shangri-lá
Vem andar e voa
Vem andar e voa
Vem andar e voa

Lá o tempo espera
Lá é primavera
Portas e janelas ficam sempre abertas
Pra sorte entrar

Em todas as mesas, pão
Flores enfeitando
Os caminhos, os vestidos, os destinos
E essa canção

Tem um verdadeiro amor
Para quando você for

Marisa Monte
Composição: Marisa Monte, Pedro Baby, Carlinhos Brown e Arnaldo Antunes

fases

2007-11-20T09:23:00.004-02:00

"Que idade estranha, porém, dezoito, dezenove anos, estranha para todos, quando já estão crescidos mas ainda não podem deixar o ninho. Emplumados, mas incapazes de voar. Sempre comendo, sempre famintos. Lembram-me os pelicanos: criaturas desengonçadas, os pássaros mais desajeitados, até que abrem as grandes asas e se erguem do chão."

J.M. Coetzee

em "O Mestre de Petersburgo"

das ausências

2007-09-14T11:34:00.000-03:00

"Sempre encontro a quem magoar com uma palavra ou um gesto. Mas nunca alguém que eu possa acariciar os cabelos, apertar a mão ou deitar a cabeça no ombro. Sempre o mesmo círculo vicioso: da solidão nasce a ternura, da ternura frustrada a agressão, e da agressividade torna a surgir a solidão. Todos os dias o ciclo se repete, às vezes com mais rapidez, outras mais lentamente. E eu me pergunto se viver não será essa espécie de ciranda de sentimentos que se sucedem e se sucedem e deixam sempre sede no fim."

Caio F.

sobre Pável

2007-09-12T08:46:00.000-03:00

"Quando você é jovem, é impaciente com tudo o que o cerca. É impaciente com sua terra natal porque sua terra lhe parece velha e estéril. Quer novas paisagens, novas idéias. Pensa que na França, na Alemanha ou na Inglaterra encontrará o futuro que seu próprio país, insosso demais, não lhe poderia oferecer."

J.M. Coetzee

em "O Mestre de Petersburgo"

trecho

2007-08-22T13:50:00.004-03:00

Em fins de tarde, os flamingos cruzavam o céu. Minha mãe ficava calada, contemplando o voo. Enquanto não se extinguissem os longos pássaros ela não pronunciava palavra. Nem eu me podia mexer. Tudo, nesse momento, era sagrado. Já no desfalecer da luz minha mãe entoava, quase em surdina, uma canção que ela tirara de seu invento. Para ela, os flamingos eram eles que empurravam o sol para que o dia chegasse ao outro lado do mundo.

—Este canto é para eles voltarem, amanhã mais outra vez!

Rezava: havia um lugar onde o tempo não tinha inventado a noite. Era sempre dia. Até que, certa vez, o flamingo disse:

—Hoje farei meu último voo!

As aves, desavisadas, murcharam. Tristes, contudo, não choraram. Tristeza de pássaro não inventou lágrima. Dizem: lágrima dos pássaros se guarda lá onde fica a chuva que nunca cai.

Ao aviso do flamingo, todas as aves se juntaram. Haveria uma assembleia para se conversar o assunto. Enquanto o flamingo não chegava, se escutavam os pios em rodopios. Se acreditava em tais ditos? Podia-se e não. Fosse ou não fosse, todos se demandavam:

—Mas vai voar para onde?

—Para um sítio onde não há nenhum lugar.

O pernalto, enfim, chegou e explicou — que havia dois céus, um de cá, voável, e um outro, o céu das estrelas, inviável para voação. Ele queria passar essa fronteira.

—Porquê essa viagem tão sem regresso?

O flamingo desvalorizava seu feito:

—Ora, aquilo é longe, mas não é distante.

Depois ele foi internando-se nas árvores sombrosas do mangal. Demorou. Só apareceu quando a paciência dos outros já envelhecia. Os bichos de asa se concentraram na clareira do pântano. E todos olharam o flamingo como se descobrissem, apenas então, a sua total beleza. Vinha altivo, todo por cima da sua altura. Os outros, em fila, se despediam. Um ainda pediu que ele desfizesse o anúncio.

—Por favor, não vá!

—Tenho que ir!

A avestruz se interpôs e lhe disse:

—Veja, eu, que nunca voei, carrego as asas como duas saudades. E, no entanto, só piso felicidades.

—Não posso, me cansei de viver num só corpo.

E falou. Queria ir lá onde não há sombra, nem mapa. Lá onde tudo é luz. Mas nunca chega a ser dia. Nesse outro mundo ele iria dormir, dormir como um deserto, esquecer que sabia voar, ignorar a arte de pousar sobre a terra.

—Não quero pousar mais. Só repousar.

E olhou para cima. O céu parecia baixo, rasteiro. O azul desse céu era tão intenso que se vertia líquido, nos olhos dos bichos.

Então, o flamingo se lançou, arco e flecha se crisparam em seu corpo. E ei-lo, eleito, elegante, se despindo do peso. Assim, visto em voo, dir-se-ia que o céu se vertebrara e a nuvem, adiante, não era senão alma de passarinho. Dir-se-ia mais: que era a própria luz que voava. E o pássaro ia desfolhando, asa em asa, as transparentes páginas do céu. Mais um bater de plumas e, de repente, a todos pareceu que o horizonte se vermelhava. Transitava de azul para tons escuros, roxos e liliáceos. Tudo se passando como se um incêndio. Nascia, assim, o primeiro poente. Quando o flamingo se extinguiu, a noite se estreou naquela terra.

Mia Couto
em "O último voo do flamingo"

Liniers

2007-08-03T10:54:00.001-03:00

tarde demais

2007-07-11T10:09:00.001-03:00

29. Não consigo descrever a falta que me fazes. O teu amigo Pascoal disse-me que devia escrever tudo o que recordasse de ti. Mesmo as coisas insignificantes. O insignificante é fácil — é aquilo que não se esquece. A forma como tu procuravas todas as poças de água, e chapinhavas como uma criança. O teu encantamento pela chuva, pelas lareiras, pelas ondas violentas e o vento que te fazia rodopiar, nos dias de inverno. O barulho do teu isqueiro, que me servia de despertador — quando fumavas, a primeira coisa que fazias, ao acordar, era acender um cigarro. Eu implicava contigo, porque não gostava de fumo nos quartos e porque efectivamente acordava com o teu isqueiro, do lado de lá da parede — tão finas eram as paredes e tão imenso o silêncio, nessa nossa morada de paz. Sobretudo, implicava contigo porque me preocupava com a tua saúde. Em vão, bem sei — afinal morreste com a saúde intacta.

O insignificante é fácil, na sua litania repetitiva. O Pascoal escreveu-o para ti, a canção A Sombra das Nuvens no Mar de que tu gostavas tanto. Sobra a porra do significante — a porra do paquidérmico significante, que só nos romances se pode captar. Nem que seja por intermitências.

Tu esfumaste-te, já não posso friccionar-te. És como uma nuvem que me embrulha — não vejo nada além de ti, nem para dentro de ti. E o que vejo para dentro de mim, não sei que faça disso — matéria descoroçoada, matéria de tristeza e remorso.

Talvez pudesse partir dessa névoa para um ensaio sobre a fragilidade da vida e a cegueira das ambições — mas isso não seríamos nós. Além de que herdei de ti um puro prazer da vida que se esgota numa só página. Prefiro esquecer, esquecer-te até se preciso for, para viver como tu vivias, apreciando cada momento — sobretudo os dolorosos, pela lucidez que trazem como bónus — desta tão precária maravilha a que chamamos existência.

Tantas vezes te aconselhei as virtudes do silêncio. Queria calar-te para te proteger, sim. Há poucas pessoas apetrechadas para a verdade — mesmo nós, quantas vezes não fechamos à chave umas verdadezitas mais cortantes para não nos magoarmos? Creio que me fazes — scchiuuuu! — assim, como um vagar de embalo, sempre que a voz da minha consciência (seja lá isso o que for) sobre o tom para me acusar pelo que não te dei.

Creio sem crer, como um condenado. Afinal de contas, não tenho nada a perder. Mesmo que os anjos não existam, as asas com que te vejo, sentada na beira da minha cama, do cume enlouquecido da minha insónia, ficam-te melhor do que todas as tuas toilettes de vida. Esforço a imaginação, estendo-a até os teus dedos, mas não consigo mais do que um ligeiro roçagar de asas. São os lençóis que agito, bem sei — mas não me concederás a graça de transformar a fimbria do meu lençol na ponta dos teus dedos?

do livro "Fazes-me falta", de Inês Pedrosa,
um dos capítulos mais perfeitos

Quem irá nos proteger?

2007-07-11T09:51:00.001-03:00

Você conta por aí
Da nossa felicidade
Mas nem todos podem ouvir
Meu bem, meu bem, meu bem
Ouça o mau tom do alheio

Quem irá nos proteger?
Nosso amor é um caso sério
Só nós dois sabemos ser...

Se não um amor assim tão raro
Pra tantos é tão caro...
Pouca gente pode ter
Tão desejado
Meu amor, meu amor, meu amor

A inveja é a vontade de ter o que não é seu
O ciúme é o medo de tomarem o que é meu
Não nos sirva a ninguém
Dê à ingenuidade adeus.
Muitos querem se vestir
Do que não lhes fica bem
Sempre imitando o alheio
Malidicenciando em vão...
Não nos sirva a ninguém
Dê à ingenuidade adeus.

Você conta por aí
Da nossa felicidade
Mas nem todos podem ouvir
Meu bem, meu bem, meu bem
Ouça o mau tom do alheio

Quem irá nos proteger?
Nosso amor é um caso sério
Só nós dois sabemos ser
Príncipe sem um tostão.

Sim. Era pra você a carta de amor
Que disseram ser para um terceiro

Preparei a nossa casa
Chame alguém para um café
Nosso amor é nossa cama
Não empreste a ninguém, não
Não empreste a ninguém, não
Não empreste a ninguém...

uma das músicas mais bonitas do último cd de

Vanessa da Mata

Sobre a poeira

2007-05-28T17:40:00.000-03:00

Mas a poeira é só a vontade
que o chão tem de voar.

Rita Apoena

e não há distância que os separe...

2007-05-11T11:12:00.002-03:00

"Os amigos. Entrariam por uma casa em chamas para nos salvarem. Mentem por nós à nossa própria mãe. Sabem de nós mais do que somos capazes de lhes dizer. Jurariam que à hora do crime estávamos a tomar chá com eles. Mesmo que a polícia nos encontrasse com as mãos cheias de sangue. 'São rosas, senhores. Andei com ela toda a tarde a cortar rosas, senhores. Sangue de espinhos, senhores.'
Eles exigem-nos coisas de nada. As nossas lágrimas. O nosso lenço de assoar. A pele dos nossos inimigos. As batatas fritas do nosso bife. A nossa melhor roupa, por uma noite. Exigem-nos tudo o que nos dão. É preciso regá-los regularmente: é nos ombros deles que cai toda a água dos nossos olhos. Eles espevitam-nos o sentido de humor quando menos nos apetece. E depois ficam conosco quando as luzes se apagam e toda a gente se foi embora. Só aos amigos é dado o espectáculo da nossa miséria."

"A instrução dos amantes", Inês Pedrosa

"this is life..."

2007-05-10T09:51:00.005-03:00

"Aquilo que suja treva parecia, guarda seu fio de luz. Nesse fio estreito, esticado feito corda bamba, nos equilibramos todos. Sombrinha erguida bem alto, pé ante pé, bailarinos destemidos do fim deste milênio pairando sobre o abismo. Lá embaixo, uma rede de asas ampara nossa queda."

Caio F.

delicate

2007-05-09T11:24:00.001-03:00

"Dear Frankie"

"we might live like never before
when there's nothin' to give
how can we ask for more?"

"Delicate", Damien Rice

o agora

2007-05-08T10:30:00.001-03:00

"Em luta, meu ser se parte em dois. Um que foge, outro que aceita. O que aceita diz: não. Eu não quero pensar no que virá: quero pensar no que é. Agora. No que está sendo. Pensar no que ainda não veio é fugir, buscar apoio em coisas externas a mim, de cuja consistência não posso duvidar porque não a conheço. Pensar no que está sendo, ou antes, não, não pensar, mas enfrentar e penetrar no que está sendo é coragem. Pensar é ainda fuga: aprender subjetivamente a realidade de maneira a não assustar. Entrar nela significa viver."

Caio Fernando Abreu

imortalidades

2007-05-07T10:24:00.002-03:00

Ah!, pequeno príncipe, assim eu comecei a compreender, pouco a pouco, os segredos da tua triste vidinha. Durante muito tempo não tiveste outra distração a não ser a doçura do pôr-do-sol. Aprendi esse novo detalhe quando me disseste, na manhã do quarto dia:

— Gosto muito de pôr-do-sol. Vamos ver um...

— Mas é preciso esperar...

— Esperar o quê?

— Esperar que o sol se ponha.

Tu fizeste um ar de surpresa e, logo depois, riste de ti mesmo. Disseste-me:

— Eu sempre imagino estar em casa!

De fato. Quando é meio-dia nos Estados Unidos, o sol, todo mundo sabe, está se pondo na França. Bastaria poder ir à França num minuto para assistir ao pôr-do-sol. Infelizmente, a França é longe demais. Mas no teu pequeno planeta, bastava apenas recuar um pouco a cadeira. E, assim, contemplavas o crepúsculo todas as vezes que desejavas...

— Um dia eu vi o sol se pôr quarenta e três vezes!

E logo depois acrescentaste:

— Quando a gente está muito triste, gosta de admirar o pôr-do-sol...

— Estavas tão triste assim no dia em que contemplaste os quarenta e três?

Mas o principezinho não respondeu.

"Le Petit Prince", Antoine de Saint-Exupéry

forgotten

2007-05-04T11:15:00.002-03:00

"Era a ocasião de estar alegre. Mas pesava-me qualquer coisa, uma ânsia desconhecida, um desejo sem definição, nem até reles. Tardava-me, talvez, a sensação de estar vivo. E quando me debrucei da janela altíssima, sobre a rua para onde olhei sem vê-la, senti-me de repente um daqueles trapos húmidos de limpar coisas sujas, que se levam para a janela para secar, mas se esquecem, enrodilhados, no parapeito que mancham lentamentamente."

Bernardo Soares

Pálpebras de Neblina

2007-03-29T14:25:00.000-03:00

Fim de tarde. Dia banal, terça, quarta-feira. Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido freqüente demais, ou até um pouco (ou muito) chato. Mas, que se há de fazer, se eu estava mesmo muito triste? Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura. Projeções: e amanhã, e depois? e trabalho, amor, moradia? o que vai acontecer? Típico pensamento-nada-a-ver: sossega, o que vai acontecer acontecerá. Relaxa, baby, e flui: barquinho na correnteza, Deus dará. Essas coisas meio piegas, meio burras, eu vinha pensando naquele dia. Resolvi andar. Andar e olhar. Sem pensar, só olhar: caras, fachadas, vitrinas, automóveis, nuvens, anjos bandidos, fadas piradas, descargas de monóxido de carbono. Da praça Roosevelt, fui subindo pela Augusta, enquanto lembrava uns versos de Cecília Meireles, dos Cânticos: "Não digas 'Eu sofro'. Que é que dentro de ti és tu? / Que foi que te ensinaram/ que era sofrer ?" Mas não conseguia parar. Surdo a qualquer zen-budismo, o coração doía sintonizado com o espinho. Melodrama: nem amor, nem trabalho, nem família, quem sabe nem moradia - coração achando feio o não-ter. Abandono de fera ferida, bolero radical. Última das criaturas, surto de lucidez impiedosa da Big Loira de Dorothy Parker. Disfarçado, comecei a chorar. Troquei os óculos de lentes claras pelos negros ray-ban - filme. Resplandecente de infelicidade, eu subia a Rua Augusta no fim de tarde do dia Tão idiota que parecia não acabar nunca. Ah! como eu precisava tanto de alguém que me salvasse do pecado de querer abrir o gás. Foi então que a vi. Estava encostada na porta de um bar. Um bar brega - aqueles da Augusta-cidade, não Augusta-jardins. Uma prostituta, isso era o mais visível nela. Cabelo malpintado, cara muito maquiada, minissaia, decote fundo. Explícita, nada sutil, puro lugar comum patético. Em pé, de costas para o bar, encostada na porta, ela olhava a rua. Na mão direita tinha um cigarro, na esquerda um copo de cerveja.
E chorava, ela chorava. Sem escândalo, sem gemidos nem soluços, a prostituta na frente do bar chorava devagar, de verdade. A tinta da cara escorria com as lágrimas. Meio palhaça, chorava olhando a rua. Vez em quando, dava uma tragada no cigarro, um gole na cerveja. E continuava a chorar - exposta, imoral, escandalosa - sem se importar que a vissem sofrendo. Eu vi. Ela não me viu. Não via ninguém, acho. Tão voltada para a própria dor que estava, também, meio cega. Via pra dentro: charco, arame farpado, grades. Ninguém parou. Eu, também, não. Não era um espetáculo imperdível, não era uma dor reluzente de néon, não estava enquadrada ou decupada. Era uma dor sujinha como lençol usado por um mês, sem lavar, pobrinha como buraco na sola do sapato. Furo na meia, dente cariado. Dor sem glamour, de gente habitando aquela camada casca grossa da vida. Sem o recurso dessas benditas levezas de cada dia - uma dúzia de rosas, uma música de Caetano, uma caixa de figos. Comecei a emergir. Comparada à dor dela, que ridícula a minha, dor de brasileiro-médio-privilegiado. Fui caminhando mais leve. Mas só quando cheguei à Paulista compreendi um pouco mais. Aquela prostituta chorando, além de eu mesmo, era também o Brasil. Brasil 87: explorado, humilhado, pobre, escroto, vulgar, maltratado, abandonado, sem um tostão, cheio de dívidas, solidão, doença e medo. Cerveja e cigarro na porta do boteco vagabundo: carnaval, futebol. E lágrimas. Quem consola aquela prostituta? Quem me consola? Quem consola você, que me lê agora e talvez sinta coisas semelhantes? Quem consola este país tristíssimo? Vim pra casa humilde. Depois, um amigo me chamou para ajudá-lo a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso. E fui. Não por nobreza: cuidar dele faria com que eu me esquecesse de mim. E fez. Quando gemeu "dói tanto", contei da moça vadia chorando, bebendo e fumando (como num bolero). E quando ele perguntou "porquê?", compreendi ainda mais. Falei: "Porque é daí que nascem as canções". E senti um amor imenso. Por tudo, sem pedir nada de volta.
Não-ter pode ser bonito, descobri. Mas pergunto inseguro, assustado: a que será que se destina?

Caio Fernando Abreu

in "Pequenas Epifanias"

mas acho que não existe uma fórmula...

2007-03-21T09:35:00.003-03:00

"Tudo o que eu desejava era saber como viver. Talvez, aprendendo como viver, acabemos compreendendo o que há realmente no fundo de tudo isso."

Ernest Hemingway

só... um pensamento...

2007-03-16T11:08:00.000-03:00

[...]

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
a fábula inconclusa,
suportar a semelhança das coisas ásperas
de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

[...]

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Drummond

Nada como ter um amor

2007-03-01T09:58:00.003-03:00

Obrigada por tudo o que você tem feito por mim, por nós... Por me dar sempre a certeza de pertencer a alguém, e de tê-lo, de ser a sua doninha... rs ...Obrigada por chegar comigo a mais este dia primeiro, tão especial pra gente... Te amo, você sabe... imensamente. Mon bijou... Parabéns!!!!!!!!!!!! =)

Nada como ter carinho
Nada como estar pertinho
Ao se enternecer
Bem baixinho, assim, dizer:
Só hei de amar você

Nada como viver juntos
Sempre assim, querer e muito
Nada como ter alegria de viver
E ver o sol aparecer
No sempre novo resplendor
E não ter nada como ter amor

Vinicius de Moraes

olhando de fora

2007-02-26T08:53:00.001-03:00

"Como se eu estivesse fora do movimento da vida. A vida rolando por aí feito roda-gigante, com todo mundo dentro, e eu aqui parada, pateta, sentada no bar. Sem fazer nada, como se tivesse desaprendido a linguagem dos outros. A linguagem que eles usam pra se comunicar quando rodam assim e assim por diante nessa roda-gigante. Você tem um passe para a roda-gigante, uma senha, um código, sei lá. Você fala qualquer coisa tipo bá, por exemplo, então o cara deixa você entrar, sentar e rodar junto com os outros. Mas eu fico sempre do lado de fora. Aqui parada, sem saber a palavra certa, sem conseguir adivinhar. Olhando de fora, a cara cheia, louca de vontade de estar lá, rodando junto com eles nessa roda idiota..."

Caio F.

fuga

2007-02-23T09:08:00.002-02:00

"Quando eu era menino, os mais velhos perguntavam: o que você quer ser quando crescer? Hoje não perguntam mais. Se perguntassem, eu diria que quero ser menino."

Fernando Sabino

Você é

2007-01-15T17:25:00.000-02:00

Você é os brinquedos que brincou, as gírias que usava, você é os nervos a flor da pele no vestibular, os segredos que guardou, você é sua praia preferida, Garopaba, Maresias, Ipanema, você é o renascido depois do acidente que escapou, aquele amor atordoado que viveu, a conversa séria que teve um dia com seu pai, você é o que você lembra.

Você é a saudade que sente da sua mãe, o sonho desfeito quase no altar, a infância que você recorda, a dor de não ter dado certo, de não ter falado na hora, você é aquilo que foi amputado no passado, a emoção de um trecho de livro, a cena de rua que lhe arrancou lágrimas, você é o que você chora.

Você é o abraço inesperado, a força dada para o amigo que precisa, você é o pelo do braço que eriça, a sensibilidade que grita, o carinho que permuta, você é as palavras ditas para ajudar, os gritos destrancados da garganta, os pedaços que junta, você é o orgasmo, a gargalhada, o beijo, você é o que você desnuda.

Você é a raiva de não ter alcançado, a impotência de não conseguir mudar, você é o desprezo pelo o que os outros mentem, o desapontamento com o governo, o ódio que tudo isso dá, você é aquele que rema, que cansado não desiste, você é a indignação com o lixo jogado do carro, a ardência da revolta, você é o que você queima.

Você é aquilo que reinvidica, o que consegue gerar através da sua verdade e da sua luta, você é os direitos que tem, os deveres que se obriga, você é a estrada por onde corre atrás, serpenteia, atalha, busca, você é o que você pleiteia.

Você não é só o que come e o que veste. Você é o que você requer, recruta, rabisca, traga, goza e lê. Você é o que ninguém vê.

Martha Medeiros

2006-12-19T17:54:00.000-02:00

yes, monday

2006-12-11T10:27:00.000-02:00

"Não podia enganar-se porque sabia que também estava vivendo e que aqueles momentos eram o auge de alguma coisa difícil, de uma experiência..."

Clarice Lispector

Limite Branco

2006-11-30T10:53:00.000-02:00

"...Folha soprada por muitos ventos, levada por muitas terras, conhecedora de muitos segredos, mas cansada, ah, infinitamente cansada, querendo parar, por um instante debruçar-se ao bocal de um poço e ver o próprio corpo, corpo amarelado, pisoteado, desfeito..."

caito

não existo sem...

2006-11-20T11:35:00.000-02:00

nossa, Binho..... você é o amor da minha vida, sabia? ..
amo .. amo...... amo muito tudo o que você é..... tudo o que vem de você..... você todinho.... amo!!!.....

ai, ai ...... =)

beijinho bem carinhoso ... =*

Seduzir

2006-11-17T11:58:00.000-02:00

Cantar é mover o dom
do fundo de uma paixão
Seduzir, as pedras, catedrais, coração
Amar é perder o tom
nas comas da ilusão
Revelar, todo o sentido
Vou andar, vou voar, pra ver o mundo
Nem que eu bebesse o mar
Encheria o que eu tenho de fundo

Djavan

pois é...

2006-11-15T17:22:00.000-02:00

Eu tentava entender por que toda a casa mudava de aspecto quando ficava vazia. Vazia dos outros. Era diferente, mais ampla, e aquele silêncio aumentava ainda o vazio que ficava, dava uma sensação de ar livre, não sei. Mas era bom, era assim que eu gostava. Às vezes parava, ficava ouvindo o nada, porque não tinha mesmo som nenhum. Ficava sentindo aquele silêncio me penetrando e a pouca luz me envolvendo, me embalando. De vez em quando ouvia uma música, e daí a atmosfera ficava um pouco mais dolorida, porque as músicas fazem pensar. Não pensar no simples, naquilo que todo dia acontece. Mas no profundo, alma mente coração, sentimentos, idéias, sonhos, vontades. E pensar, ah!, pensar é uma das coisas mais infinitamente tristes que pode acontecer a alguém sozinho numa casa. E nos intervalos das músicas ouvia a respiração: estava vivo. Era um alívio, talvez. E um pulo na realidade. Depois tocava outra, mais outra, e outra. As palavras giravam na cabeça, tontura. E sentia vontade de parar com aqueles raciocínios mórbidos, e fazer alguma coisa nova. Qualquer coisa que saísse da rotina e que fizesse bem. Sair andando pela noite? Lua, estrelas, sereno, escuro. E perigo também. Não, isso não. Telefonar pra alguém? Oi, como você está? Sozinho... Não, também não. Escrever alguma coisa, ver algum filme, comer bobagem, deitar no chão, contar quantas ripas formam o forro... Deitar de ponta-cabeça no sofá, vendo uma novela mexicana. Dar uns gritos, talvez. Eiii!! Danem-se!!! E depois se jogar na cama, chorar num desespero danado, apunhalado, sozinho, sozinho, sozinho.
Demoram pra voltar. Parece que o escuro aumenta e o silêncio parece mais frágil, porque de repente começo a falar sozinho. Bom, dá pra entender o que muda esse aspecto. Porque quando voltam é aquele barulho de vozes, risos, xingos, conversas, bláblá. E tenho vontade mesmo de tapar os ouvidos, dormir, meter a cabeça num balde d'água.
Se ao menos tivesse você aqui, talvez eu nem sentisse na hora que chegassem. Talvez eu estaria perdida deitada no seu peito, sentindo o seu coração pulsando forte, emoção, e a sua mão alisando o meu rosto... E era o melhor lugar do mundo.
E antes, antes de chegarem, eu ia me perder tanto em você que nem sentiria silêncio música escuro vazio, esses nadas. Ia querer só a sua voz de barítono, o seu olho míope, a sua boca gostosa, e você todo. Os seus braços. Ah! como queria ver os seus braços... E sentir você me apertando. E me dizendo "i need you". E me dizendo tanta coisa... Ia querer parar o tempo naquele momento, parar as pessoas, nunca desejaria que voltassem pra casa, queria ficar só com você ali, pra sempre a gente, ali, sós, juntos. Queria ficar junto. Querer, querer, querer.

Mas não é nada disso que acontece.
Aliás, já chegaram faz um tempo e estão dormindo. Eu continuo na atmosfera da música, mas é diferente. É diferente porque sei que não posso fazer nada além de silêncio, porque dormem. E eu sei que eles estão em casa, e isso muda muita coisa. E vamos ficar assim, vamos ficar longamente assim porque amanhã é feriado e a gente tem um dia todo pra ficar juntos em casa, fazendo nada.
Eu continuo aqui. Vou ficar aqui mais algum tempo.
Talvez saia pra caminhar, quando tiver sol lá fora, mas nem sei ainda.

Até quando dura?

06.09.06

vazio

2006-11-10T16:13:00.000-02:00

Estar amêno, estar sóbrio, estar frio. Sabendo de tudo tão distante, tudo tão sem nada. Mas tendo que tocar o barco, tocar o barco...
E o tempo vai deixando a vida pra trás.

Dispersos

2006-11-03T14:31:00.000-03:00

Ex-pedir
Pedidos de socorro
Em todas as direções
Postado à janela
o laço na mão
ex-pirar
por dentro, inútil
medo em branco
examinando possibilidades
as mais diversas
de escape que não há

Caio F.

infinito...

2006-11-02T01:13:00.000-03:00

O amor é a memória
que o tempo não mata,
a canção bem-amada
feliz e absurda...

E a música inaudível...

V. de Moraes

[...]

2006-10-20T08:46:00.000-03:00

Não tenho ambições nem desejos
Ser poeta não é uma ambição minha
É a minha maneira de estar sozinho.

Alberto Caeiro

das esperas

2006-10-06T11:11:00.001-03:00

"Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada 'impulso vital'. Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo assim como 'estou contente outra vez'..."

caio f.

outras coisas boas da vida

2006-09-18T08:55:00.000-03:00

Eu nem lembro direito como começou essa coisa de cantar (afinal, tinha só uns oito anos e era um verdadeiro desastre.. rs), mas agora é essencial. E, além de essencial, é exigente. E quando você canta e você sente como se a sua própria voz te fizesse flutuar, é aí onde você precisava chegar.
Do retiro que o nosso coral fez nesse final de semana não foram só a bela natureza, as cabanas aconchegantes, o salão rústico, as comidas deliciosas e o ar fresco da serra que me fizeram bem. Claro que são influências também. Mas o que mais de mágico houve foi o coro. Os ensaios, as harmonias das vozes. Que delícia... Depois de sair da sala e cair no verde, eu pensava dentro de mim: como é bom cantar. Que privilégio! Porque cantar faz um bem tão enorme; e muita gente não se dá conta. Eu estou aprendendo e cada vez que sinto: "deu certo", mais profundamente me emociono com este presente. Obrigada, Pai. Veio de Ti.

E só pra não esquecer daquela coisa tão linda que aprendemos:

"Lord, I want to be a Christian. In a my heart, in a my heart..."

pequenas criaturas

2006-09-15T17:23:00.000-03:00

só

2006-09-09T12:24:00.000-03:00

sentidos

2006-09-08T09:57:00.001-03:00

"Toda coisa tem peso:
uma noite em seu centro.
O poema é uma coisa
que não tem nada dentro,

a não ser o ressoar
de uma imprecisa voz
que não quer se apagar
— essa voz somos nós."

(Ferreira Gullar)

ai, palavras... ai, palavras... que estranha potência a vossa... rs

e essa fé...

2006-08-26T12:08:00.000-03:00

"E hoje não. Que não me doa hoje o existir dos outros, que não me doa hoje pensar nessa coisa puída de todos os dias, que não me comovam os olhos alheios e a infinita pobreza dos gestos com que cada um tenta salvar o outro deste barco furado. Que eu mergulhe no roxo deste vazio de amor de hoje e sempre e suporte o sol das cinco horas posteriores, e posteriores, e posteriores ainda."

Caio F.

transparecendo

2006-08-22T08:59:00.001-03:00

Tenho trabalhado tanto, mas penso sempre em você. Mais de tardezinha que de manhã, mais naqueles dias que parecem poeira assentada aos poucos e com mais força enquanto a noite avança. Não são pensamentos escuros, embora noturnos. Tão transparentes que até parecem de vidro, vidro tão fino que, quando penso mais forte, parece que vai ficar assim clack! e quebrar em cacos, o pensamento que penso de você. Se não dormisse cedo nem estivesse quase sempre cansado, acho que esses pensamentos quase doeriam e fariam clack! de madrugada e eu me veria catando cacos de vidro entre os lençóis. Brilham, na palma da minha mão. Num deles, tem uma borboleta de asa rasgada. Noutro, um barco confundido com a linha do horizonte, onde também tem uma ilha. Não, não: acho que a ilha mora num caquinho só dela. Noutro, um punhal de jade. Coisas assim, algumas ferem, mesmo essas que são bonitas. Parecem filme, livro, quadro. Não doem porque não ameaçam. Nada que eu penso de você ameaça. Durmo cedo, nunca quebra.

Daí penso coisas bobas quando, sentado na janela do ônibus, depois de trabalhar o dia inteiro, encosto a cabeça na vidraça, deixo a paisagem correr, e penso demais em você. Quando não encontro lugar para sentar, o que é mais freqüente, e me deixava irritado, descobri um jeito engraçado de, mesmo assim, continuar pensando em você. Me seguro naquela barra de ferro, olho através das janelas que, nessa posição, só deixam ver metade do corpo das pessoas pelas calçadas, e procuro nos pés daquelas aqueles que poderiam ser os seus. (A teus pés, lembro.). E fico tão embalado que chego a me curvar, certo que são mesmo os seus pés parados em alguma parada, alguma esquina. Nunca vejo você - seria, seriam? Boas e bobas, são as coisas todas que penso quando penso em você. Assim: de repente ao dobrar uma esquina dou de cara com você que me prega um susto de mentirinha como aqueles que as crianças pregam umas nas outras. Finjo que me assusto, você me abraça e vamos tomar um sorvete, suco de abacaxi com hortelã ou comer salada de frutas em qualquer lugar. Assim: estou pensando em você e o telefone toca e corta o meu pensamento e do outro lado do fio você me diz: estou pensando tanto em você. Digo eu também, mas não sei o que falamos em seguida porque ficamos meio encabulados, a gente tem muito pudor de parecer ridículos melosos piegas bregas românticos pueris banais. Mas no que eu penso, penso também que somos meio tudo isso, não tem jeito, é tudo que vamos dizendo, quando falamos no meu pensamento, é frágil como a voz de Olívia Byington cantando Villa-Lobos, mais perto de Mozart que de Wagner, mais Chagal que Van Gogh, mais Jarmush que Win Wenders, mais Cecília Meireles que Nelson Rodrigues.

Tenho trabalhado tanto, por isso mesmo talvez ando pensando assim em você. Brotam espaços azuis quando penso. No meu pensamento, você nunca me critica por eu ser um pouco tolo, meio melodramático, e penso então tule nuvem castelo seda perfume brisa turquesa vime. E deito a cabeça no seu colo ou você deita a cabeça no meu, tanto faz, e ficamos tanto tempo assim que a terra treme e vulcões explodem e pestes se alastram e nós nem percebemos, no umbigo do universo. Você toca minha mão, eu toco na sua.

Demora tanto que só depois de passarem três mil dias consigo olhar bem dentro dos seus olhos e é então feito mergulhar numas águas verdes tão cristalinas que têm algas na superfície ressaltadas contra a areia branca do fundo. Aqualouco, encontro pérolas. Sei que é meio idiota, mas gosto de pensar desse jeito, e se estou em pé no ônibus solto um pouco as mãos daquela barra de ferro para meu corpo balançar como se estivesse a bordo de um navio ou de você. Fecho os olhos, faz tanto bem, você não sabe. Suspiro tanto quando penso em você, chorar só choro às vezes, e é tão freqüente. Caminho mais devagar, certo que na próxima esquina, quem sabe. Não tenho tido muito tempo ultimamente, mas penso tanto em você que na hora de dormir vezenquando até sorrio e fico passando a ponta do meu dedo no lóbulo da sua orelha e repito repito em voz baixa te amo tanto dorme com os anjos. Mas depois sou eu quem dorme e sonha, sonho com os anjos. Nuvens, espaços azuis, pérolas no fundo do mar. Clack! como se fosse verdade, um beijo.

caio f.
"carta anônima"

dos sábados à noite, do vazio e escuro e solitário da sala silenciosa... rs

2006-08-21T09:30:00.000-03:00

Press to open

2006-08-18T17:09:00.001-03:00

Estavam ali as portas
janelas e varandas.
estavam ali
na fronteira do olhar
onde o de dentro encontra
justamente
com o de fora.
Nesse ponto exato
elas estavam.
Bastava um gesto.

mas o meu estar parado
era maior que eu.
Estar parado/estar vivo:
a mesma incompreensão
e medo
entre mim e aquele estar das coisas.

Estar ali
como nunca ter chegado.
Estar ali
como ter visto absolutamente tudo.
Estar ali
por estar ali.
E além de mim
o que eu não ousava.

Ah:
relembro a amplidão dessas varandas
os pequenos raios de luz
nos vidros coloridos das janelas.
Revejo a dura consistência da porta
cerrando seu segredo. E me retorno
ali
no imóvel do gesto que não fiz.
Como se pudesse
agora
escancarar portas e janelas
para sair nu pelas varandas
desvairado e nu
- um profeta, um louco, um santo.
Sair para o vento, o sol, as tempestades,
as neves, as quedas de estrelas e Bastilhas,
o cheiro de jasmins entontecendo os quintais.

(Pudesse retornar manhãs, amigo,
manhãs perdidas como o que não fui.)

Mas continuo
ali.
Aqueles espaços
permanecem tão mortos de mim
como um corpo que se ama
e não se toca.

Caio F.
Londres, 4.2.74

das marcas

2006-08-17T10:40:00.001-03:00

Grandes provações tens passado
Em momentos tens chorado
Sem ter o que fazer
Sem ninguém pra conversar
Sem poder se levantar e reagir...
Quando alguém te fere com palavras
Que machucam o coração
As lágrimas nos olhos
Molham o teu rosto
E é tanto sofrimento...
Erga tua voz e clame ao Senhor
E Ele ouvirá o teu clamor
Pra que temer, se Cristo está contigo
Se Ele é teu amigo
Pra que se abater?
Pra que ficar assim desse jeito?
Ninguém é perfeito
Jesus ama você
Saiba que Jesus te consola
Teu sorriso então renasce
Ao nascer da alvorada
E jamais te deixará
Erga tua voz e clame ao Senhor
E Ele ouvirá o teu clamor

(Marquinhos Gomes, "Lágrimas no Olhar")

acima...

2006-08-15T09:32:00.000-03:00

Ou Isto ou Aquilo

2006-08-12T11:56:00.000-03:00

Ou se tem chuva e não se tem sol
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo em dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranqüilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Cecília Meireles

Sugestões para atravessar agosto

2006-08-11T08:55:00.002-03:00

Para atravessar agosto é preciso antes de mais nada paciência e fé. Paciência para cruzar os dias sem se deixar esmagar por eles, mesmo que nada aconteça de mau; fé para estar seguro, o tempo todo, que chegará setembro - e também certa não-fé, para não ligar a mínima às negras lendas deste mês de cachorro louco. É preciso quem sabe ficar-se distraído, inconsciente de que é agosto, e só lembrar disso no momento de, por exemplo, assinar um cheque e precisar da data. Então dizer mentalmente ah!, escrever tanto de tanto de mil novecentos e tanto e ir em frente. Este é um ponto importante: ir, sobretudo, em frente.
Para atravessar agosto também é necessário reaprender a dormir, dormir muito, com gosto, sem comprimidos, de preferência também sem sonhos. São incontroláveis os sonhos de agosto: se bons, deixam a vontade impossível de morar neles, se maus, fica a suspeita de sinistros augúrios, premonições. Armazenar víveres, como às vésperas de um furacão anunciado, mas víveres espirituais, intelectuais, e sem muito critério de qualidade. Muitos vídeos de chanchadas da Atlântida a Bergman; muitos CDs, de Mozart a Sula Miranda; muitos livros, de Nietzche a Sidney Sheldon. Controle remoto na mão e dezenas de canais a cabo ajudam bem: qualquer problema, real ou não, dê um zap na telinha e filosoficamente considere, vagamente onipotente, que isso também passará. Zaps mentais, emocionais, psicológicos, não só eletrônicos, são fundamentais para atravessar agostos. Claro que falo em agostos burgueses, de médio ou alto poder aquisitivo. Não me critiquem por isso, angústias agostianas são mesmo coisa de gente assim, meio fresca que nem nós. Para quem toma trem de subúrbio às cinco da manhã todo dia, pouca diferença faz abril, dezembro ou, justamente, agosto. Angústia agostiana é coisa cultural, sim. E econômica. Mas pobres ou ricos, há conselhos - ou precauções - úteis a todos.
O mais difícil: evitar a cara de Fernando Henrique Cardoso em foto ou vídeo, sobretudo se estiver se pavoneando com um daqueles chapéus de desfile a fantasia categoria originalidade... Esquecê-lo tão completamente quanto possível (santo ZAP!): FHC agrava agosto, e isso é tão grave que vou mudar de assunto já.
Para atravessar agosto ter um amor seria importante, mas se você não conseguiu, se a vida não deu, ou ele partiu sem o menor pudor, invente um. Pode ser Natália Lage, Antonio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o seu dentista. Remoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún ou Miami, ao gosto do freguês. Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros, juras, projetos, abraços no convés à lua cheia, brilhos na costa ao longe. E beijos, muitos. Bem molhados.
Não lembrar dos que se foram, não desejar o que não se tem e talvez nem se terá, não discutir, nem vingar-se, e temperar tudo isso com chás, de preferência ingleses, cristais de gengibre, gotas de codeína, se a barra pesar, vinhos, conhaques - tudo isso ajuda a atravessar agosto. Controlar o excesso de informações para que as desgraças sociais ou pessoais não dêem a impressão de serem maiores do que são. Esquecer o Zaire, a ex-Iugoslávia, passar por cima das páginas policiais. Aprender decoração, jardinagem, ikebana, a arte das bandejas de asas de borboletas - coisas assim são eficientíssimas, pouco me importa ser acusado de alienação. É isso mesmo, evasão, escapismos, explícitos.
Mas para atravessar agosto, pensei agora, é preciso principalmente não se deter de mais no tema. Mudar de assunto, digitar rápido o ponto final, sinto muito perdoe o mau jeito, assim, veja, bruto e seco:.

Caio Fernando Abreu

Afinal

2006-08-10T10:14:00.001-03:00

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.
Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente,
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas
E toda a realidade é um excesso, uma violência,
Uma alucinação extraordinariamente nítida
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,
O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas
Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas,
Quanto mais personalidade eu tiver,
Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver,
Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,
Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento,
Estiver, sentir, viver, for,
Mais possuirei a existência total do universo,
Mais completo serei pelo espaço inteiro fora.
Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for,
Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo,
E fora d'Ele há só Ele, e Tudo para Ele é pouco.

[...]

Sou um monte confuso de forças cheias de infinito
Tendendo em todas as direções para todos os lados do espaço,
A Vida, essa coisa enorme, é que prende tudo e tudo une
E faz com que todas as forças que raivam dentro de mim
Não passem de mim, nem quebrem meu ser, não partam meu corpo,
Não me arremessem, como uma bomba de Espírito que estoira
Em sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,
Para além dos sóis de outros sistemas e dos astros remotos.

Tudo o que há dentro de mim tende a voltar a ser tudo.
Tudo o que há dentro de mim tende a despejar-me no chão,
No vasto chão supremo que não está em cima nem embaixo
Mas sob as estrelas e os sóis, sob as almas e os corpos
Por uma oblíqua posse dos nossos sentidos intelectuais.

Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,
Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globo
De chamas explosivas buscando Deus e queimando
A crosta dos meus sentidos, o muro da minha lógica,
A minha inteligência limitadora e gelada.

Sou uma grande máquina movida por grandes correias
De que só vejo a parte que pega nos meus tambores,
O resto vai para além dos astros, passa para além dos sóis,
E nunca parece chegar ao tambor donde parte ...

Meu corpo é um centro dum volante estupendo e infinito
Em marcha sempre vertiginosamente em torno de si,
Cruzando-se em todas as direções com outros volantes,
Que se entrepenetram e misturam, porque isto não é no espaço
Mas não sei onde espacial de uma outra maneira-Deus.

Dentro de mim estão presos e atados ao chão
Todos os movimentos que compõem o universo,
A fúria minuciosa e dos átomos,
A fúria de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,
A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,

A chuva com pedras atiradas de catapultas
De enormes exércitos de anões escondidos no céu.

Sou um formidável dinamismo obrigado ao equilíbrio
De estar dentro do meu corpo, de não transbordar da minh'alma.
Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia, sacode,
Freme, treme, espuma, venta, viola, explode,
Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,
Sê com todo o meu corpo todo o universo e a vida,
Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes,
Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos,
Sobrevive-me em minha vida em todas as direções!

Álvaro de Campos

o amor é azulzinho

2006-08-09T13:48:00.000-03:00

Limite Branco

2006-08-08T08:13:00.000-03:00

"Então, de repente, sem pretender, respirou fundo e pensou que era bom viver. Mesmo que as partidas doessem, e que a cada dia fosse necessário adotar uma nova maneira de agir e de pensar, descobrindo-a inútil no dia seguinte - mesmo assim era bom viver. Não era fácil, nem agradável. Mas ainda assim era bom. Tinha quase certeza."

Caio F.